Rocky Redlips era um vaqueiro romântico. E, como todos os vaqueiros românticos era terno e bruto.
Sempre que chegava a casa, após um dia duro de trabalho, corria para a sua mulher e acariciava-a com amor e brutalidade.
Se a beijava, deslocava-lhe o maxilar. Se a apertava nos braços, partia-lhe duas ou três costelas. Se lhe afagava as coxas, era um fémur partido em dois sítios. Mas amavam-se – com esse amor selvagem e primitivo do Oeste.
Naquele dia, chegou a casa particularmente cansado.
Ela aguardava-o de braço ao peito – resultado da última refresa amorosa.
-- Querido – disse ela – Então não se lembra que dia é hoje?
-- Sexta-feira – respondeu Rocky Redlips, desapertando o cinturão e pousando a arma sobre a mesa tosca de carvalho.
-- Não é isso, meu amor... Hoje é um dia especial ... Então não se lembra?...
O vaqueiro fez um esforço de memória. Estava de facto muito cansado.
-- Então diga lá o que aconteceu faz hoje 5 anos ... disse ela.
E de súbito fez-se luz no espírito de Rocky Redlips. A sua boca abriu-se num largo sorriso, bateu com a mão na testa e teve morte imediata por traumatismo craneano.
In Revista do PÃOCOMANTEIGA, Fevereiro 1983
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